At the Shrine. Sir William Waterhouse
Nací cuando
deshojaban los árboles
un día doce en el quinto mes del año.
Cuando crecí supe que venía
con la memoria de otros tiempos,
con las alegrías y tragedias
para que fueran contadas.
Y sobre mí siempre cargo
un lápiz y una hoja, muchas hojas,
las mismas que esperaron por mí en Mayo.
Gesto inmortal
Con gesto hipócrita y vacilante
blandiste el bruñido crucifijo
con la diestra
la zurda impaciente espera
los metálicos ecos
de reales y perlas
y el profano oro
que llevas.
Dirás:
(Padre nuestro
¿dónde estás?)
Secaré
tu amarga lágrima.
Calmaré
tu sentir oscuro,
férreo
caliente.
Pero
con palabra sabia
advierto:
¡sufrirás!
no por mano omnipotente
sino por puño propio y mordaz.
Cuidado
cavarás tu grácil muerte
y dirás:
Padre nuestro
¿dónde estás?
Solo, allá en la vasta gloria
condenaré tus plagiados pecados
impíos
ingratos.
Y dirás:
Padre nuestro
¿dónde estás?
Blasfemaste mi nombre
una, mil veces
escupiste mi rostro
despiadadamente
encarneciste tu alma
con jugosos diezmos infieles.
Pero, con palabra sabia advierto:
¡sufrirás!
Cuando la hora del éxodo llegue
ahí
jalaré tu abrigo de indignas penas
y con audiencia plena
miraré tu imperfecta faz
Sabrás-entonces-
que las llamas de rojo
queman.
Y dirás
Padre nuestro
¿dónde estás?
Y yo alzaré el índice
con gesto poderoso e inmortal
diré, con más gloria que pena
“Vaya, vaya, torcida alma
¡a dónde fuiste a parar!”
Himno a las mujeres
Canten conmigo mujeres
porque vengo colmada de humanidad
a este mundo impotente.
Acerquen sillas y mesas,
el mejor vino,
los mejores amores.
traigan las flores de Venus,
el anillo de Saturno,
bailen conmigo
los desvelos y sufrimientos.
Canten conmigo mujeres
dejen entrar la luz que llevo
en los relieves de mis manos
en cada orilla de mi cuerpo
sepan que no cargo en mi hombro
la cruz que tanto pesa
traigo equipaje de siglos
de muchos años a cuestas.
Conocí al Cristo Santo
también a la Violeta.
Canten conmigo mujeres
mujer mártir, mujer obrera
la de la vida subterránea
las más santas y princesas.
Sacudan vicios impunes
olviden la decencia
arranquen el yugo insensato
que las socava, que las aprieta.
Canten conmigo mujeres
hermanas de mi existencia
celebra la vida airosa
que emergió libre de tus entrañas
y fecundemos esta ingrata tierra
que vio morir a la Violeta
incomprendida marchó Gabriela
sin despojos quedó la Sierra
Echen fuera
vida y sabia entera
sal de media tarde
miel de ocasos tibios
y la amarga hiel de nocturnos fríos
Canten conmigo mujeres
simplemente
canten conmigo
Ejercicio en clases
Me gustas cuando callas
porque estás como ausente
e ignorar Alma mía
tu existencia poderosa
y exhalar en lo profundo
tu nombre quiero
mas no consigo yo el intento
de convertir tu alma muda
en la ausencia
de tu propio entierro.
La belleza
La vanidad no encuentra
su ego desatendido
dicen que lo han visto
en un desfile perdido.
Una extinta mujer
que por ahí pasaba
lo encontró dormido
sobre la afelpada.
Lo cogió entre sus manos
buscó su mirada
y exclamó alegre y alborotada:
¡bendito ego,
tú eres lo que yo buscaba!
Se vistió de etiqueta
y sobre la alfombrada
vislumbró a lo lejos
la vanidad olvidada.
Vanidad orgullosa
yace aquí, aún dormido
tu extraviado ego herido.
Regala a mi vida
una luz de Belleza
prometo en tu nombre
perpetuar mi nobleza.
La Noche
Confundidos en el instante
de abrazamos el uno al otro
pregunté inocente a la noche
que clavaba en mí sus ojos
¿Por qué apartas de mí la Alegría?
Supuse que era el viento
que no mencionó tu nombre
pero una mueca oscura
venida de no sé dónde
desató carcajadas añiles
prohibidas y febriles.
Me respondió soberbia y con negrura
(así… como su nombre y la espesura)
“Soy tu camarada perfecta
de tus pasiones, horrores y locuras.
Porqué me culpas entonces
de tus indignas dichas,
acaso no sabes
que amiga soy de la Alegría?”
Se marchó de pronto, oscura, breve
(como su nombre)
y en el confín del sosiego
donde todo lo esconde
respondí desnuda y sin reproches:
Noche oscura, breve, profana,
compañera cómplice y leal,
devuelve en mí el gozo de Alegría
y desclava de mis ojos tu mirar.
